Типа, что если я перееду в благополучный район, отгорожусь от родни, деревне и её ужасов, то мне не о чем будет писать, вести дневник! Почему я так думаю? Почему счастье, красота кажутся невидимыми, трудными для описания? Может они постоянно со мной рядом ходили, а я не видела? Мать делала акцент на плохом, вот и слепота на красоту жизни. А так, и в горе, и в несчастье можно делать выводы, жить, писать, рисовать.
Иногда мечтаю о другой стране, где весна и лето круглый год и всё вокруг круглое, нет острых углов.